Рен Арт

ДОМОЙ
На трехколесном катить по свету, пока сандалий на это хватит. Играя в прятки, идти по следу, который стрелками на асфальте. И можно гладить веселых пони, и щеки вымазаны в пломбире... Но больше ты ничего не помнишь об этом солнечном древнем мире.

В ушах стучит автоматный кашель, на перекрестке обломки дрона, под сапогами сплошная каша из развороченного гудрона. И содрогаются после залпов скелеты зданий, тела трамваев. По метру в сутки ползет на запад твоя железная штурмовая.

Таким уж выдался путь обратный - не самый быстрый, не самый ровный. Тяжелой шкурой комплекта "Ратник" ты днем и ночью экипирован. Пересекая границы тайной своей империи трехколесной, ты вспоминаешь девчонку Таню, и парк, и садик, и перекресток.

Рисуют стрелки теперь иначе, в другие прятки играют нынче - на карте города обозначен набор проходов, укрытий, нычек. Снаряды сносят балконы, кровли, влетают в почву, уходят в недра. И на закате сочится кровью сто раз прошитое насквозь небо.

А где-то рядом летают дерзко горячий овод, свинцовый шершень. Рывок на минное поле детства оплачен жизнями недошедших. Ты сам сегодня ушел бы в "двести", когда стрелял бы немного четче безвестный львовский гранатометчик, засевший прямо в твоем подъезде...

ЛЕТНЯЯ БАЛЛАДА

И приходит к отцу Июнь, синеглазый мальчик,
Как положено, весь искрящийся и упёртый,
Говорит, что на свете есть паруса и мачты,
Перекрёстки, меридианы, аэропорты.

Можно топать по тёплым шпалам до горизонта,
Можно взять за рога потертый, но крепкий велик.
Это значит, что ни единого нет резона
Оставаться с тобой по эту сторону двери.

И плевать, что подстерегают в потемках ямы,
Что гремят арсеналом молний чужие выси…
Если что-то случится, то эта гибель – моя, мол.
Понимаешь, она от меня одного зависит!

А потом приходит Июль, двухметровый воин,
Через щёку шрам, в золотой бороде косички.
Говорит, что на свете есть подлецы и воры,
И удары исподтишка, и ночные стычки.

И поэтому ты, отец, на меня не сетуй,
Слишком горек теперь мне вкус молока и мёда.
Прямо в эту секунду, пока мы ведём беседу,
По жилому кварталу кроют из миномёта,

Бронированная махина въезжает в надолб,
Георгины распускаются на могилах…
А случится чего со мной, горевать не надо б,
Только этого я тебе запретить не в силах.

И последним приходит Август, сухой, прожжённый,
Преждевременно поседевший, глотнувший лиха,
Говорит, что в саду за домом созрел крыжовник,
Тёплой мякотью наливается облепиха.

Можно сесть на скамейку и ничего не делать,
Можно просто прикрыть глаза, улыбаться немо.
Только братьев уже десятую нет неделю,
А кому их спасать от гибели, как не мне, мол?

Не подумай, что я о ком-то из них скучаю.
Мы, конечно, родные, но дело не в этом вовсе…
Он хватает куртку, позвякивает ключами
И уходит, не оглянувшись, из дома в осень.

На дорогу выходят бойцы
Рен Арт
На дорогу выходят бойцы - один, другой,
ППШ придерживают рукой.

Спрашивают у неба: что слышно?
Каждому из них лет сто с лишним.

Каждый из них невозможно молод,
В простреленной груди колотит молот.

Пробита каска, щека сожжена.
В медальоне мама или жена.

Видят они, что мир до предела сужен:
Гроза над Курском, бои в Судже.

Значит, неважно, живой ты, мертвый,
Сорок третий сейчас или двадцать четвертый.

Отряд за отрядом, там и тут
На ту же самую битву идут

Сашки, Алешки, Женьки, Сереги, Димы...
Бессмертны.
Непобедимы.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.08.2024. Лена Скачко
• 27.08.2024. Рен Арт
• 26.08.2024. Евгений Глушаков
• 21.08.2024. Ольга Якимова 2
• 18.08.2024. Борис Панкин
• 12.08.2024. Марк шехтман
• 11.08.2024. Мария ватутина