Собрать слова. Слепить их в плотный ком.
Потом ещё, ещё. Построить крепость.
А там, глядишь, и снежным городком
я стану править. Экая нелепость,
ведь срок правленья смехотворно мал:
уже охрипли злобные метели,
и ширится – не трещина – провал,
в стене промытый раннею капелью.
Крутые башни стали оседать,
подтаивая снизу, и крениться.
Весны лазутчик каверзный – вода
заглядывает в узкие бойницы.
Зима уходит, позабыв меня,
мои постройки: город, крепость, стены,
как близкий кто-то, наконец поняв,
что я константна, а не переменна
в своём стремленьи – да, да, да! – к любви.
Хотя, как ёж, как снежный наст колюча,
среди таких же чьих-то половин
ненайденных, случайных, невезучих.
Весенний шум – исход моих снегов –
ударит в грудь, закружит и повалит.
И я умру. На миг. Чтоб завтра вновь
захлебываться талыми словами.
