Он ходил без страховки по троллейбусным проводам
и на синий менял цвета фонарей своего квартала.
Он давал смешные названия рекам и городам
и придумывал новые, когда придуманных уже не хватало.
Он притворялся спящим, когда его спрашивали: «Ты уже спишь?»,
а потом не спал до утра, и когда вновь загорались окна,
по чердачной лестнице поднимался на одну из крыш -
даже если шёл дождь или снег, и крыша совсем промокла.
Там, на крыше, он садился у края, снимал рюкзак -
в нём были бумажные самолётики, которые он складывал по ночам,
писал на их крыльях стихи и прятал потом на чердак,
а дома жил как обычно, как все, только много и часто молчал.
Он писал стихи о любви – в каждой строке,
и эти, похожие на птиц, самолётики из цветной бумаги
летели по ветру или падали вниз в аварийном пике,
ударяясь о баннеры, экраны и флаги …
Люди ловили их в полёте или поднимали с земли,
читали, улыбаясь, а он смотрел на них с крыши –
он хотел, чтобы они любили, чтобы найти друг друга смогли,
а сам всё ждал
бумажного
самолётика
свыше…
