галина стрелкова

Нина Баландина: литературный дневник

Слова так весомы...

Слова так весомы, но все ж остаются висеть на тоненькой нити такой осязаемой лжи... Ты будешь любить меня, если я стану как все? Которые могут неправду и правду сложить.


Ты будешь искать меня в тонкой сети паутин? Чтоб тихо промолвить: " Я просто хочу быть с тобой". А после ночами пытаться в себе отпустить в бездонное небо такую бездонную боль.


И я не могу.


Наше время почти на нуле. И стрелки готовы начать свой обратный отчёт. Ведь каждая ложь твоя будет болеть и болеть, моим неприятием требуя боли ещё.


И крепости нет. Только трещины, змеи и плющ. Как истинный рыцарь, ты верен мечу и войне. И я рассыпаю, споткнувшись, слова " Я люблю".
Ты их собираешь, вот только относишь не мне.


И выпадет всё. На зеро и на разницу дат. Омоет дождями следы нашей прошлой любви. Чтоб после тоской и слезами обратно отдать


Все то что хотел,


но никак не сумел отмолить.




БЛУЖДАЯ В НЕРАЗГАДАННОСТИ...
Блуждая в неразгаданности рун, что облаком неясным проплывают, мой Город просыпается к утру, распахнутыми окнами зевая. И полусонно путая Века, не ждёт ни возражений, ни оваций...


А я его невыживший Икар, пытавшийся от будней оторваться. От счастья окрылен и невесом, наивный рыцарь всех ее велений, я был Любовью поднят до высот. И ею же сожжен. Без сожалений.


И не сторонник искренних бесед, ни в скверах, ни в интиме тёмных комнат, я воплотился в Городе, как все, которые давно уже не помнят ни небо, ни свободу, ни размах и трепетный восторг перед полетом. Они так одиноки, как Зима, застывшая в их сердце гололедом. Как будто бы открыты: "Вот тропа, ведущая в Чертог ко мне. Вот лыжи". Но каждый поскользнувшийся - пропал. Поскольку в этом холоде не выжить.


И в Городе Ашанов и Икей, мой телефон, меня опережая, привычно отвечает :"все о'кей", ни истины, ни глаз не отражая. И это - как невинная игра, в которой все как будто бы на равных. А я боюсь попробовать не врать, открыв незаживающие раны. И сделать шаг в спешащую толпу, такую равнодушную до боли. И ранами попробовать на вкус огонь на них рассыпавшейся соли. И вспомнить все. И больше не простить. Поскольку каждый выживший - случаен. И я спешу куда-нибудь уйти, опять "о'кей" кому - то отвечая.


А Город - колыбель моих Миров, мостами словно держит на весу их. То голубя подсунет мне перо, то образ мой витринами рисует. И кажется - он вовсе не скорбит, ни радости не чувствует, ни боли. Но Ангела, что был во мне убит,
он выходил ...
и выпустил на волю...



Другие статьи в литературном дневнике: