Винтик-шпунтик
Уже не чушь. Но отголоском чуши
Стучу, бордов, закатом стеклодня.
Закат багров. И облетают груши.
Лазурью веток шепчут про меня.
Дышу один, обкаркан чистым полем.
Стою себе, куда глаза глядят.
Ещё не боль, но отзвук чьей-то боли.
Когда трюмо выбрасывают в сад.
Я, как и ты. Я сборка на основе.
Как винтик-шпунтик, скрученный в тираж.
А голоса... всё ближе. Всё медовей.
И веселее искренняя блажь.
Другие статьи в литературном дневнике: