...
Сена, тепла мало-мальского.
Тыча копыта в песок,
Пойманный конь Пржевальского
Тянет свое колесо.
Ходит по кругу уверенно.
Точками стелет пунктир.
Самые сивые мерины
Знают, что он командир.
Но, как и в песнях Бутусова,
Скованы звенья цепи.
Кони валяются грустными.
Скачут во сне по степи.
