***
http://www.stihi.ru/2013/02/10/9012
" Где время сплетает свои узелки
И жизнь замедляет разбег -
На каменный берег багровой реки
Выходит седой человек.
Он тысячи вёсен приходит сюда
И молча встречает рассвет.
И, с солнцем незрячим, густая вода
Меняет свой вкус, как и цвет.
Он силится что-то сказать, но молчит
И, тихо качнув головой,
Уходит. А ворон картаво кричит:
- С рождения глухонемой.."
Ах, мне бы очнуться, и чтобы - январь.
И чтобы присутствие крыл.
Все та же "аптека" и тот же "фонарь"
Все так же кому-то светил.
Но кто это? B черном. С пустой головой.
Стучи мое сердце! Стучи!
...я вдруг понимаю зачем надо мной
С ножами склонились врачи.
Другие статьи в литературном дневнике:
