Вспоминая нашу историю и слова любимого деда, хочется треснуть себя по лбу. Ничему нас не научило прошлое. Хотя нет, научило - жить. Полной жизнью. Для каждого - своё понимание. Но сейчас не об этом.
Только вот... В дыму от взрывов, в пыли, провонявший смертью, в минуты отдыха - ты вспоминаешь летний рассвет и поля с луговыми цветами, что одуряюще пахнут жарким днём, вкус дачной клубники (ещё той, из детства, ароматной, без химии) и медовые, брызжущие соком, абрикосы в саду, скрип железных качелей и чистую ледяную воду из колонки.
Горы... Батина палатка и первые маршруты в турпоходах. Печёная картошка вечером, после сбора яблок в развалившихся до нас совхозах. Рыбалка на водохранилище, вскапывание огородов у соседских старушек, чтобы набрать червей, жареная хрустящая рыбка и вкус чёрной икры, которую твои дети и не пробовали никогда.
Море... Синее, бескрайнее. Чистое.
И дом. Родителей, дедушек, бабушек, сестёр, братьев. Ящерицы в постели от брата, калейдоскоп, оцинкованные ванночки с водой, где плескалась голышом малышня. Крик петухов рано утром (сволочи!) и неспешные шаги деда, насыпающего зерно в кормушки. Аромат выпечки с корицей и орехами, бабушкино пение. И мамины ласковые руки.
Мы жили. Живём. И, даст Бог, будем жить дальше. Как и наши дети, и внуки.
А сын вчера собрал робота. Сам, по какому-то видео. И, видя его счастливую улыбку, я понимаю - всё не напрасно. Мы живём, чтобы счастливо жили наши дети. Пусть так и останется.
