Олег Митяев
Лето – это маленькая жизнь порознь.
Тихо подрастает на щеках поросль.
Дом плывет по лету, а меня нету.
Лето – это маленькая жизнь.
Странно, мы все время были в городе одном,
ты всё там же, в доме на последнем этаже,
а я в различных точках, именующихся дном.
Впрочем, если пить, то нету разницы уже.
Я и не заметил, что конец мая,
что давно повесилась метель злая.
Выпил с участковым и смотрю – лето,
а лето – это маленькая жизнь...
Другие статьи в литературном дневнике: