Она выходила на улицу, словно в открытый космос,
коленки под платьем прятала (эх, маловат скафандр).
Бабки с окрестных лавочек вслед ей глядели косо.
За три версты шарахался лихой и шкодливый фарт.
Пилила она на скрипочке, гаммами зля соседей.
Скорее уж замуж вышла бы - в сердцах причитала мать.
Но нет же, одна всё бродит улицами осенними,
за пазухой душу прячет - случайно бы не сломать.
Подруги рожают пачками, фигуристые, успешные.
Меняют мужей, любовников, жалеючи смотрят вслед.
А ей на слова обидные, в-общем, сказать и нечего,
и всё-то её сокровище - в душе негасимый свет.
Нездешняя, некаквсешняя, в мире двухмерном мается,
ей хочется - белой птицей в привольный разгул стихий.
Тик-так... отмеряет время в ходиках старых маятник.
Забыв о треклятом возрасте, пишет она стихи.
