У меня насчёт моего таланта иллюзий нет.
В нашем деле и так избыток зазнаек.
Я поэт, но на фоне Блока я не поэт.
Я прозаик, но кто сейчас не прозаик?
Загоняв себя, как Макар телят,
и колпак шута заработав,
я открыл в себе лишь один, но большой талант –
я умею злить идиотов.
Вот сидят, допустим, – слова цивильны, глаза в тени,
говорят чего-нибудь о морали…
Я ещё не успел поздороваться, а они
заорали.
И будь он космополит или патриот,
элита или народ, красавец или урод,
раскинься вокруг Кейптаун или Кейп-код,
Отчизна-мать или ненька ридна, –
как только раскроет рот,
да как заорёт, –
становится сразу видно, что идиот.
А до того иногда не видно.
Иногда я что-нибудь проору в ответ,
иногда в испуге в обморок брякнусь.
Я едва ли потребен Господу как поэт,
но порой я полезен ему как лакмус.
Может быть, фейс-контроль.
А может, у них дресс-код.
Может быть, им просто не нравится мой подход
к их святому, напыщенному серьёзу,
я не знаю, чем посягаю на их оплот
и с чего представляю для них угрозу.
А писанье – продукт побочный, типа как мёд.
Если каждый день на тебя орёт идиот,
поневоле начнёшь писать стихи или прозу.
