Арсений Тарковский. Жизнь, жизнь
Предчувствиям не верю, и примет
я не боюсь.
Ни клеветы, ни яда.
Я не бегу.
На свете смерти нет:
бессмертны все.
Бессмертно всё.
Не надо
бояться смерти ни в семнадцать лет,
ни в семьдесят.
Есть только явь и свет,
ни тьмы, ни смерти нет на этом свете.
Мы все уже на берегу морском,
и я из тех, кто выбирает сети,
когда идёт бессмертье косяком.
АРСЕНИЙ ТАРКОВСКИЙ
1907-1989
Алексей Порошин
Монолог мушкетёра
Опять меня покинула мадам... Понятно, я не очень моногамен, порою пью, порой саморекламен, хвастлив и, без сомнения, упрям. Но, правда, нежен, ласков иногда… Вначале мне хотелось утопиться. Подумав, я решил пойти напиться. И вот я здесь. Привет вам, господа! Гарсон, Бордо, индейку и салат! Ну хоть поем, покуда я без бабы. Они в готовке откровенно слабы, и это непреложный постулат. Как пахнет..мммм… прекрасный кулинар! Отличный соус, просто откровенье! И вечер производит впечатленье, что, вроде бы, закончился кошмар.
Однако, нет. Каких-то три му-му, по форме – из гвардейцев кардинала, из-под плащей выглядывают жала – палаш? Рапира? Шпага? Не пойму. Но ничего, я, в общем-то не лох, и хоть нетрезв – глаза горят отвагой. У нас в Гаскони все владеют шпагой, хотя и в рукопашной я неплох.
Гвардейцы всё жуют и громко ржут, видать, мой плащ пришёлся им не в тему. Я им попорчу нервную систему. Гарсон, подай-ка жареный кунжут. Ещё Жюльен. И соус Бешамель к говядине, что выглядит неплохо. Пожалуй, здесь испанская Риоха взорвала б вкус, как солнечный апрель. Попозже в ход пойдут перепела и сладкая тягучая Мадера…Похоже, я забыл про чувство меры. Да, наплевать, мой мир сгорел дотла…
А эти всё сидят, чего-то ждут. Кому-то дать по роже для початку? Я им кидаю пятую перчатку, они себе и ухом не ведут. Кидать сапог? Да как-то не с руки ходить босым в говне парижских улиц и тискать куртизанок – тощих куриц, воняя, как прокисшие носки.
Ну всё. Поел, и горе - не беда. Не повезёт сегодня бедолагам. Пришла пора скреститься нашим шпагам.
Не поминайте лихом, господа!
http://stihi.ru/2024/03/02/5470
Георгий Иванов
То, что было, и то, чего не было,
То, что ждали мы, то, что не ждём,
Просияло в весеннее небо,
Прошумело коротким дождём.
Это всё. Ничего не случилось.
Жизнь, как прежде, идёт не спеша.
И напрасно в сиянье просилась
В эти четверть минуты душа.
Другие статьи в литературном дневнике:
