Всё дело в оттенках в заросшем саду,
где вишня на синем закате,
склонившись, потрогала нежно гряду
под высохшим маминым платьем.
К луне поприжался карась золотой
с глазами, как чайные блюдца,
и птицы пируют холодной росой,
чтоб утром на свет оглянуться.
На этой земле, что усталая спит
во тьме неизбежных окраин,
ведёрко забытое нами стоит,
и ветер ворчит, как хозяин.
Вечерние тени заходят домой,
чтоб чаю с дороги напиться,
и чёрной смородины взор неземной
со взглядом девицы сравнится.
Всё дело в оттенках в домашнем саду,
где время саднит, как колено,
и это проходит у всех на виду,
и память прощает степенно.
