Мальвина Матрасова. В сегодняшнем дне...
в "сегодняшнем дне" мне читается "дно".
Мне проще сказать всем, что мне всё равно.
Меня не простят или те, или те.
И нет никаких обсуждаемых тем,
помимо той темы, что притчей в устах.
Рождающей панику, ужас и страх.
Той темы, где каждый и сразу неправ.
Где ненависть правило, суть и устав.
Где что б ты ни думал и что б ты ни делал,
не мыслят градаций: есть чёрный и белый.
Ты враг или друг. Ты не должен молчать.
Иначе покинь наш уютненький чат,
подъезд, коллектив, всё на свете покинь.
Ни буквы не смей написать, ни строки
о чем-то другом, ты нерукопожатный,
когда отрекаешь кровавую жатву,
но сам изнутри остаёшься внутри,
стараясь делить на себя и на три
поток новостей, чтоб понять, где не врут,
где Каин, где Авель, где Цезарь, где Брут,
хочу рассказать, как вернулись цвета.
Как синее небо вернулось, и там
плывут облака, мыльнопенно-пушисты.
И воздух вокруг по-весеннему чистый.
Но я не могу. Меня тут же осудят.
Как можно пронебо? Ведь надо пролюди.
А людям не хочется тоже про небо?
Про запах дурманящий свежего хлеба,
про рыжую кошку и первый подснежник?
Не хочется, разве, читать про надежду?
Подвинулись стрелки на судных часах,
и тут же отняли у нас голоса.
Храни всех тех, кто хотел в Европу.
Храни всех тех, кто сидит в окопах.
Храни всех тех, кто в уютном кресле.
И тех, чьё завтра со словом "если".
Тех, кто сегодня в метро ночует,
тех, кто улегся на стол к врачу, и
тех, кто пишет, как все не правы,
и тех, кто вне всех моральных правил,
и тех, что верят, что всё, как надо,
и тех, в которых летят снаряды,
и всех стыдящихся и воспрявших,
всех проклинаемых и проклявших,
храни детей, стариков и женщин,
мужчин всех тоже храни не меньше,
храни на всех языках и мовах
(сначала было всего лишь слово),
храни всех тихо, храни всех громко,
храни всех тех, кто стоит в сторонке,
и тех, кто рвётся, не глядя, в пекло,
храни, будь воин, храни, будь пекарь,
храни, будь друг и кто сеет ругань.
Храни нас, Господи, друг от друга.
У войны - неженское лицо.
У неё уродское еблище.
Очень страшно хоронить отцов,
Только вот ещё страшней - детишек.
Для неё нет разницы, совсем:
Кто в чем виноват, кто в чем был грешен.
Без разбора, косит напрочь всех.
Первыми же - тех, кто был беспечен,
Кто на самолётики глазел,
Радовался их гудению в небе,
Кто был от незнания так смел,
Что, пожалуй, лучше б вовсе не был.
И стоит в Донецке обелиск,
Он Аллеей Ангелов зовётся.
Взрослые! Как с этим вы сжились?!
Как вам после этого живётся?
Мирным небо мы давно зовём,
Мир не знает мощных потрясений.
Только вот, в пылу локальных войн,
Мы теряем детство поколений.
И нельзя нам мирной звать ту жизнь,
Где от пули в сердце гибнут дети.
Пусть нам будет этот обелиск
Совестью, укором. Мы в ответе
За на взлёте прерванный полет,
За размер ноги - навек тридцатый.
Не простит никто нас, не поймёт.
Но за это - так нам всем и надо.
#мальвинаматрасова
https://vk.com/m.matrasova
"Никогда мы не будем братьями"? Что ж, пожалуйста. Не вопрос.
Как здоровьечко Тёти-Катино? Как Захарка, небось подрос? Помнишь, как он за нами хвостиком: и на речку, и в лес, и в клуб.
Как там, кстати, дела у Костика? А на месте наш старый дуб, где имён наших буквы первые, как наколку, хранит кора?
Представляешь, а тут напели мне, ты считаешь, что я - корабль. Ну смешно же, скажи?
"Небратья мы", в синем море два корабля.
Ты швыряешь в меня проклятьями. Я желаю тебе добра. Ты желаешь мне смерти искренне, я бажаю тобі життя.
Ты кидаешь угли, и искрами, всё сжигая, они летят...
И чего я хочу? Обнять тебя, чтоб прикрыть от того костра.
Никогда мы не будем братьями, моя маленькая сестра.
#мальвинаматрасова
Другие статьи в литературном дневнике:
