Когда проза как поэзияУ нас ноябрь. В нем надо спать. Под звук закипающего чайника. Под шум прибоя. Под разговор посторонних женщин о бытовом и житейском, вполголоса, рядом, в дороге, в поезде. «В этом году огурцов мало засолила – приболела в сезон, да и внучку привезли – не до банок было…» «А мои не приезжали, я пока ждала, наварила варенья – из абрикос, из белой черешни, скоро айвой займусь… Ох, косынка сползла». И вздохи. Под тихий спор двух незнакомых мужчин за стенкой - об умном, например, о книге, которую точно никогда не прочтёшь. «Не понимаю, что тебе там понравилось? Анализ слабый, поверхностный, сплошное выпячивание собственного мнения… Я, я, я! А фактов – минимум». «Согласен, много субъективного, но как блестяще изложено! Рисковано, на грани скандала, а спорить не хочется…» И выходят курить. Спать, спать Под стук дождя о подоконник, когда некоторые капли крупнее и грохаются с высоты, а другие сыпятся манкой, часто-часто. А мимо изредка ездят машины, попадают колесами в лужи и вода разливается длинным звуком. Под треск поленьев, сгорающих в камине и прочую тишину, а за стенами вокруг чтоб деревья во множество заградительных рядов, качаются, переплетаются ветвями, мокнут… Под свист и шелест крыльев ночной птицы, пролетающей мимо форточки. Чтоб как в английских романах: «Было слышно, что сова вылетела из леса и задела когтями живую изгородь». Под мерные завывания ветра, который гуляет по свету, выносит душное, сносит лишнее, заставляет беречься, дует и запрещает выходить из дому, запирает крест накрест двери - надолго, надолго. Под звук колыбельной, которую поют ребенку, или читают сказку, а ребенок возится, что-то спрашивает, смеется, роняет игрушки и одеяло. Под шелест переворачиваемых страниц, когда кто-то читает рядом бумажную книгу, хихикает, старается не шуметь, хмыкает, шуршит карандашом – делает заметки. Как хорошо засыпать, когда в ногах или у живота крутится юлой кошка или собака, устраивается поудобнее, а потом начинает так облизываться, что аж качает кровать. И пусть идут дожди – они всему придают неопределенность и законченность одновременно. Пусть нависают свинцовые небеса – придавливают, как бабушкино ватное одеяло. Осень, когда она серого цвета, это как свобода, как жизнь за тем, когда подведена черта; как пауза, когда что-то закончилось, а новое не началось; как момент, когда ты уже попрощался с теми, кто здесь, но еще не сел в самолет и не улыбнулся тем, кто там: как чистый лист, на котором все можно нарисовать по-своему. найти - понадобится карта: смотри - зима начнется завтра, Полина Санаева © Copyright: Елена Наильевна, 2017.
Другие статьи в литературном дневнике:
|