Стоит погода, просто, не горюй, Я шлю тебе воздушный поцелуй, А ты, дневник, все на меня чихаешь, И грипп мой или пива пенных струй, Не проходящие мгновенья, что от мая, Все льются с неба слезным, но дождём, Глаза ж пропустят терабайтник чуть,
Сидеть, сидеть на поле, видно пусть.
