Я снова на природе,
Веду себя, как ангел дня,
Когда забудешь про меня,
Без перелин по новой моде,
Бледнея днём, день ото дня,
То знай загар в моём покрове,
Где декольте и траляля.
Что в имени тебе моей?
Ведь ты, дневник, как нарицатель,
Погоды, солнца прорицатель,
А все-такое, у меня,
Держу, как ёжик, яблонь цвет,
Ни за горами и рассвет,
Когда я, с вычурным прищуром,
Вкушу и яблонь вкус,
- привет.
Кручу на спину свой сюжет,
- на животе загара нет...
И вот, о житие прибавлю,
Здоровье есть - здоровье славлю,
А нет, то я его направлю,
С большой, великой и заглавной,
Испить коровье молоко,
И знать, что в вымени оно,
Не проливает свет по небу.
- а Млечный Путь?
А там ты не был.
Хотя, уже недалеко,
Мы доживем и до него.
Пока, пока, пока, покуда...
Враги мне кличут:
Я паскуда,
Но я не верю,
Ангел ночи, паскудой быть пока не хочет.
