Разлил по тверди серого асфальта,
На метр, ведра по два, по три, воды,
И этим заключением азарта,
Готовит в зиму сани, что возил,
Под гору, а с горы катились Спарты.
Трудяга из озоновой дыры,
Напомнила мне оцифровку мысли,
И мысли, словно яблоки повисли,
В сухую пору, в зимние шары,
На елке, что растет, как мишка Гризли,
Уснет тогда, когда проснемся мы.
Но вечер, час пришел для тишины,
Волнение, что в голове зевота,
И выпустить работу на охоту,
Не хочется, как лес, но без пилы,
Живет страна, в стране живем и мы,
И тем гордимся, не снижая квоты,
Что мы стране, но очень, но важны.