Календаря, что я тебе писала,
Листвы деревьев скоро станет мало,
И будет осень, снова нанесло,
Листву ее в дорожные сюжеты,
Картина маслом, словно ремесло,
Какого-то известного поэта.
Сегодня отпуск, будто день второй,
Скучающей не очень от безделья,
Вечернее всегдашнее веселье,
Продолжу я, чтоб не дружить с тоской,
В которую втянули новоселья.
А у тебя??? Зачем тебе покой?
Ведь снится он не каждому из смертных,
Мне кажется, что тот рожден поэтом,
Который не торопится строкой,
А лишь жевет строкой и в мире этом.
