Но это где, дневник, мы снова дома,
Москва, столица, с нею города,
Сравнились бы, но кажется, не может,
Никак, ничто,
Как о Мотильде, гложет,
Под сердцем этих стен, где купола.
Ну кто, ну кто с Мотильдой этой сможет...
Никто, никто, нигде и никогда.
А осени становятся моложе,
От сентябрей отходим в зрелость кожи,
И кажется, что избежать страстей,
Лишь только бог, лишь только он поможет,
Среди интриг уже прохладных дней,
По небу пух от крыльев лебедей,
Светлеет марь и кажется, что рябью,
Осыпаны и кроны тополей,
Готовится и клен сверкать оранжем,
Рябиной алой, в зиму, снегирей,
Одарит осень,
Лист уже неважен,
Слетит и обернется в тлен земли,
Опустит ниц березовая крона,
Слезливых дней, воспоминаний лона,
Природы, что звонила о любви,
Колоколами утреннего звона...
Забудусь в сон,
- меня с собой возьми.
Идем, дневник, хоть это невозможно,
Как от себя, безудержно уйти.
