привет, дневник, что вшутку, что всерьез...
Теперь и мне не разобрать мгновенья,
А в небе фронт, циклонные явленья,
Циклоп большой, что Цербера унес,
И тем немного был большого мненья.
На скуку натянула сто одежд,
О, тело бренно и в пуховом месте,
Оно как кожа нежная невесты,
Которая дарует сто надежд,
Неся, неся, неся благие вести,
Ни для невежд, дневник, ни для невежд.
Невежа, нахамивший наш парниша,
От слова к слову вьет и вьет косу,
А я войду на счастья полосу,
На белую, в альков, в граните нише,
Что видела в архангельском саду,
Давно, давно, что и сейчас не вижу,
По памяти рисую на ходу,
Или скорее, тоже уж плету,
Венок волос, что назовется стишем.
И тишина, ее когда найду,
Наверное, мне станет все теплее,
От нежности и радости сомлею,
И вылечусь, отправлюсь на звезду,
Душой большой, в которую я верю.
Пока, дневник, я шмыг, я кашель в грудь,
Вздымается, мне скучно, мне тоскливо,
Уста сложились в бантик и брезгливо,
Я говорю то слово - просто, жуть,
Шучу, шучу, шучу сейчас у чтива.
Другие статьи в литературном дневнике:
