На ночь,
Пишу тебе, дневник, ведь я щедра на слово,
И кажется, что все уже не ново,
И кажется, что Зевса третья дочь,
Поветрие, которое моё,
Из каждой строчки вырастают мифы,
А по небу кочуют птицы-грифы,
Стервятники, что пьют одно гнилье,
И кажется, .. но что тебе с того?
Что каждый день идёт в одно начало,
Что ночью сплю и что тебе стучала,
По буквам и набуково бегом,
И что ещё, когда немного слов,
Оставлено без мыла и без толка,
И кажется, что воет кто-то волком,
На ту Луну, где женщина и кров,
Рисуется с водою ликом тонким,
Тем зрением, где образы из снов.
