мой забреденец-рецензент,
неутомимый стиплоносец,
задорный птах сладкоголосый,
он верен избранной стезе:
строчит направо - "чудный стих",
налево - "класс" и "улыбнуло",
он прёт вперёд с упорством мула,
сметая слабых по пути...
он любит ставки на "авось" –
авось зайдут, авось напишут...
так в марте кот орёт на крыше,
задрав от страсти к небу хвост:
эй, кошки, мяу, вот он я -
красив, здоров, гребуч, талантлив,
я весь - напор, атака, натиск,
я всю округу обаял...
орёт и ждёт: сейчас прийдут,
и всё равно - не та, так эта...
копанье тяжкое паета
во глубине стихирских руд
тяжельше каторжных работ:
по сотне рецек в день - не шутка,
и несварение желудка
грозит ему... круговорот
"свесеннимлучикомтепла"
и "вотмоёнатужетему"
корёжит нервную систему
раба рецензоремесла...
он бдит, как строгий часовой
у склада с ОПами, паролем –
"вы классно пишИте"... невольно
я бьюсь об стену головой
при виде этой га...дской И –
и вою в голос от бессилья:
повесить гада на осине,
но руки связаны мои...
я слишком зла? всё может быть.
да я сама устала злиться,
но мозг гребут степломописцы,
и я не сдамся без борьбы...
капкан, отстрел, отлов, стрихнин –
ведь цель оправдывает средства,
им не удастся отсидеться
в малине с вывеской "стихи"...
ну, кто со мной? ряды сомкнём,
возьмём булыжники и биты,
и полетят башки пиитов
в стихирский жирный чернозём...
"вы пишЕте" - и только так,
не будет больше "улыбнулов",
расставим всюду караулы,
чтоб не пролезла стиплота...
картина маслом, а, камрад?..
мечты, мечты, где ваша сладость?
боюсь, что с ними нам не сладить,
боюсь, что кончена игра...
увы, их тьмы, и тьмы, и тьмы,
давно хребет пегаса сломан,
неистребимость их стипломов
страшней холеры и чумы.
струится сладкая вода,
друг друга тискают паЕты...
но бьётся мысль в подкорке где-то:
товарищ, верь, взойдёт звезда...
