Евгения Босина
Говорят, и в самом деле была такая ...
* * *
Видишь, там, в синеве: чей-то профиль,
чьи-то тени всплывают со дна.
Ну, прощай! Остановка «Голгофа».
Нет, не надо – я дальше одна.
Чей-то крик затухающим эхом
отзовётся и стихнет в груди:
ни забыть, ни забыться, ни съехать,
ни проехать, ни раньше сойти…
Нет, не Судный и – нет! – не весенний,
просто день среди множества дней,
просто едут в одном направленье
этот, эллин, и тот, иудей, –
много всяких, но больше из местных:
вот, расхристан и, кажется, пьян,
дремлет Дисмас, у выхода – Гестас
и – с мобильным в руке – Вар-равван…
О, мой рейсовый, пыльный, гудящий
(отзовись, кто тут есть человек!),
к остановке конечной летящий,
в бесконечность плывущий ковчег,
что ты знаешь про дерево гофер?
Что ты помнишь про ту синеву?..
Вот и всё: остановка «Голгофа».
Я живу здесь.
Пришла - и живу.
Другие статьи в литературном дневнике:
