***Вчера Вовка умер, вчера прям меня накрыло с головой: и слёзы, и всё такое, неверие. Руки тряслись даже. Сегодня же — ничего. Привык что ль. Очень быстро принятие происходит. Хотя он и близкий, но друг. Может с друзьями, с людьми с которыми не в родстве так и происходит? — раз — и прошло. Больше не горюю (знаю хотя, на похоронах не сдержусь, заплачу). Хотя неверие есть, что умер. И так че то стыдно, весь день думал, в чем пойти на похороны, подстричься типо надо сходить, будто светское мероприятие какое-то. Просто проститься прийти можно и в чём угодно. Есть во мне это — какой то лютый эгоизм, показушность. Хотя почему не думать о «красе ногтей»? Не знаю. Это вчера мне было тошно, больно, страшно, непонятно. А сегодня уже так же: работа, заботы. Эх, Вовка. (хотя гоню весь день мысль, что ему должны делать вскрытие, это меня вообще пугает. Не верится, что с ним что-то такое будут делать. Рили прям пугают такие вещи) ох © Copyright: Ден Харлам, 2025.
Другие статьи в литературном дневнике: |
