Среда.Сейчас, когда я смотрю на своих, с позволения сказать, друзей юности, издалека, я не испытываю ничего, кроме недоумения. Что связывало меня с этими людьми? Как вообще я могла с ними общаться? Мне кажется, теперь, я не смогла бы говорить, ни с одним из них, и пяти минут. Какое-то скопище одноклеточных. Когда же я вспоминаю своих родственников, меня охватывает оторопь, неужели же в моих жилах течёт та же кровь? И ни о ком из них я не сожалею. Что же касается любви, когда она не удаётся, кажется, что мир рушится и земля уходит из-под ног, но проходит время и становится так ясно, что ты стояла на краю пропасти и кто-то тебя, буквально силою, оттащил от неё, спас тебя. И как было бы ужасно, если бы случилось иначе. И совсем уже не ясно, для чего же тогда жить? © Copyright: Мина Минакова, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
