Здзислав Лещчушко

Голова солнца

Синие сопки, усы осоки,
Вьется межа ужом.
Густо намазан ломоть дороги
Полуденной тишиной.
И осенью пахнет кислою
Тромбоз водостоков лиственный.

Вечность твоя беспечная
Тянется, как гудрон.
Красное солнце вечером
Слепит сквозь бреши крон.
И лимфоузлами распухшими
У деда в саду зреют груши, и

Мякоть прозрачных яблок
Просится прямо в рот.
Скоро твоя Кудабля
Пушистый родит приплод.
И ты их понянчишь, кстати,
Если сомнола хватит.

Анабиозная анальгия
Все возвратит назад:
Дед поднимается из могилы,
Срубленный зреет сад,
И пустота на твоей макушке
Вновь зацветает кущей.

Небо снимается альбатросом
С плеч твоих.
Там, отвечали на твой вопрос, мол,
Лечат их.
Но метастазами лед по окнам.
Но кашель цвета варёной свёклы.
Ночь облекается в саван блёклый.
Вены горят огнем.

Время медовое промедолово
Льется.
В теплой ладони катаешь голову
Солнца.
И в утку пластмассовую беспечно
Твоя утекает вечность.

© Copyright: Здзислав Лещчушко

Не ходи за дверь

Марина Намис

Не ходи за дверь – там черный весенний лес,
там промокший свет,
и стоит свернуть за угол –
заскулит капель, смывая слои колец
со стволов,
и мы не сможем узнать друг друга.
Там живое и взрослое время еще «на Вы»,
у ручьёвого берега ты – всё такой же мальчик.
И к забытому голосу тянутся из травы
желторотые дети сорванных мать-и-мачех.
Мы ютимся в ладонях старого шалаша.
Мир заботливо создан из теплой господней глины.
Вечер ходит на цыпочках, мягко, едва дыша,
держат небо апостолы – тополи-исполины.

Обернёшься – по просеке тучно ступает дождь,
Зябко жмётся к земле, шепчет себя во сне ей.
Лес становится холоден, изнемождён и тощ,
и чернеет-чернеет

Не ходи за дверь – там черный весенний двор.
В талых далях его ни мне, ни тебе не место.
Просыпается дом – многоокое божество –
Выпускает, зевая, сумерки из подъезда.
Двери кашляют. Лучше поберегись:
боги – не по углу, одежда – не по погоде.
Вместо лиц и речей остаются одни шаги,
да и те уходят

Там в минувших пролетах - черный весенний ты,
март щебечет ветвям, не дотеплев до листьев,
и всё кажется, мир – попытка одной вражды
с нерадивым собой, покинувшим закулисье.
Там заря утопает в робости ветряной,
наглотавшись морозов, облако цепенеет.
Не ходи за дверь,
сегодня побудь со мной.
Я еще весеннее. И еще чернее

© Copyright: Марина Намис, 2017

Под вечер тяжелеет тишина

Марина Намис

Под вечер тяжелеет тишина.
Слова скулят и просятся молиться.
Сентябрь среди себя теряет нас,
а мы среди него теряем лица.

Дождь мечется, над домом наклонясь,
и бедами под окнами грохочет.
Сады белками яблок смотрят в нас,
а мы, не отрываясь, смотрим в ночи.

Желтеют сны, ненастьем заболев,
и хочется до срока в них уйти, но
мы заживо привязаны к земле
нервущейся последней паутиной,

привязаны к щемящейся листве,
к слепой незавершившейся дороге -
выходим из себя и топчем свет,
последний, опадающий под ноги.

© Copyright: Марина Намис, 2019

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.05.2024. Здзислав Лещчушко