Полина Орынянская
Испод
http://www.stihi.ru/2019/08/22/4955
Нащупывая вечности итог,
иной идёт, как Бог, не чуя ног,
по зыбкой глади пасмурного года.
А я не так, я жалкий антипод
и обитаю в зазеркалье вод.
Я наблюдаю жизнь с её испода.
Я вижу днища солнечных пирог,
луну размером с яблочный пирог,
надкусанную парочкой влюблённых,
и камбалой, приплюснутой ко дну,
глотаю тишину и глубину,
приоткрывая жабры воспалённо.
Перелицуй меня ты так на так,
как старый замусоленный пиджак
(пять пуговиц, одна не из комплекта
висит на нитке, словно инвалид, –
вот так же и внутри меня болит
уже почти оторванное лето).
Перелицуй. Ещё остался цвет.
Да, крой не нов, но с истеченьем лет
винтажное обычно входит в моду.
Вот так и я – из плена амальгам
вернусь, и ты услышишь по шагам,
что я иду, как посуху, по водам.
© Copyright: Полина Орынянская, 2019
Свидетельство о публикации №119082204955
Полина Орынянская
Посмотреть можно здесь http://www.stihi.ru/tv/stud2019/5
http://www.stihi.ru/2019/08/21/3390
О СЕБЕ
Моё средневековье
Я возвращенец из полтыщи мест
в свой заводской посёлок, в двухэтажки,
где сохнут во дворе штаны-рубашки,
а выйдешь со двора – так сразу лес.
Дома до дыр изношены давно –
ненастьем потрошёные гнездовья.
Кусты сирени вписаны в окно.
Пятидесятый год, средневековье.
Кому – мосты и башенки… Моё –
вот эта рухлядь, ржава и щербата.
Засижена сутулым вороньём,
опять шуршит берёза в два обхвата.
На эту же берёзу между дел
мой дед глядел.
И виделось, что будет всё иным.
Но... Тот же дом. Над крышей тот же дым.
Всё пыль, и тлен, и птичий пересвист,
застрявший между прутьями ограды...
Мне только здесь грустится так, как надо.
Здесь и помру, не чувствуя досады, –
из праха в прах, как прошлогодний лист.
Я не пишу
Я не пишу. Коплю цвета и звуки.
И запахи. И трещины в камнях.
И свет луны — заоблачной фелюги,
к полуночи причалившей на днях.
Я не пишу. Я слушаю, как в небе
вскипают белой пеной облака,
плывут, плывут, цепляются за гребни
шершавых гор, и горная река
бежит с небесной пеной на ладонях
по скальным тропам, бешено юля,
туда, где мир в рассветной дымке тонет
и жадно пьёт иссохшая земля,
туда, где море слизывает тени,
где слеповато щурится маяк
и рыба ночи, одноглазый демон,
плеснув хвостом, уходит в донный мрак,
и солнца луч цепляется за крышу.
Я не пишу. Я слушаю. Я слышу...
Девочки
Помнишь, как жили-были?
Стрижены под гарсон.
Платьица, руки-крылья,
летнего зноя звон.
Бледные незабудки
россыпью у крыльца.
Мама в весёлой юбке.
Бронзовый торс отца.
Губы от вишни липки.
Ссадины-пустяки...
Дурочки, птички-рыбки,
пёстрые мотыльки.
Неба медовый вереск.
Белый налив поспел.
Помнишь – песчаный берег,
и теплоходик бел,
полдень над Волгой режут
крошечные стрижи...
Мы и сегодня те же,
правда, скажи?
Звёздное многоточье,
лунный пробел в строке...
Тонет кораблик ночи
в утреннем молоке.
Шишел-мышел
Жизнь – болезненная вещь.
В ней живут собаки мало.
В ней меня напредавало
человек, наверно, шесть.
После бросила считать,
помнить, верить, доверяться.
Я теперь такая цаца –
прежней цаце не чета.
Я теперь люблю чердак,
глушь, деревню, дым над крышей.
Ты пойми – я шишел-мышел,
взял и ночью к звёздам вышел
слушать дальний товарняк.
Я теперь люблю сидеть
на крылечке босоного.
Тут рукой подать до Бога,
Бог-то рядом ходит ведь –
по люпиновым полям
под уздцы лошадку водит.
Крикнет «эй!», помашет... Вроде
и не Бог, а дед Толян.
Пчёлы вязнут во хмелю.
Пляшут солнечные пятна.
Человек – он слаб. И ладно.
Я цветы теперь люблю.
Я смотрю издалека.
Жизнь чудесна, небо звонко.
Да у края горизонта,
словно перья, облака...
О ЛЮБВИ
Цветное и горячее
Я, может быть, опять приду в себя,
не буду путать буквы и октавы
и очерёдность радужных полос.
Но небо утопает в голубях,
и жарким языком закатной лавы
облизан мир и вылюблен взасос.
До той поры, пока плетёт трава
незнамо что, шушукаясь с ветрами,
я буду подбирать к тебе слова,
я буду открывать тебя словами,
цветными и горячими, как бред,
как дикий мак на зелени обочин.
А если слов таких на свете нет,
я их сложу из стонов этой ночи.
Я выпутаю их из тишины,
повисшей под застрехами рассвета,
из музыки раскрытых лепестков.
Мы станем разговаривать на «мы»,
и я, простоволоса, неодета,
пойду к колодцу — пить с ладоней лета
прохладу отражённых облаков.
Вьюнки
Из тишины, застывшей между нами...
Прости, не так.
Из тишины, остывшей между нами,
растут вьюнки на цепких стебельках
с безжизненными бледными цветками.
Ползут по штукатурке старых стен,
пускают щупальца в оконное пространство –
им нравится в пространстве разрастаться,
они-то знают: если раз расстаться,
расстанешься однажды насовсем.
Они врастают в трещины и сколы,
в оставленный на вешалке пиджак,
их цвет печально теплится лиловым...
Прости, не так.
Печально цвет их теплится ли, нет ли –
они врастают в кресло и торшер,
затягивают жилистые петли
вкруг тонких шей
почти доцветших лампочек стоваттных,
чей знобкий свет давно похож на зуд,
и скоро мне под кожу заползут,
пробьют насквозь и вынырнут обратно,
заштопав крик (ну тише, тише, ну), –
в осенний сумрак зыбкий, топкий, нежный,
звенящий чайной ложечкой...
Да нет же.
В проросшую меж нами тишину.
Течение тишины
Солнце тает, стекает на камни.
Речка тащит прохладу и прах.
Скучный вечер кудлат облаками
и дворняжками в сонных дворах.
Ничего не рассказывай. Тихо!
Слушай: ласточка режет закат,
и, стесняясь, цветёт облепиха
на задворках, у самых оград.
Время тут не часы обживает –
время тянется дымом из труб,
и орёт петухом за сараем,
и глодает колодезный сруб.
Время тёплой шершавой ладонью
гладит деда по жёстким щекам,
никуда не торопит, не гонит.
Сяду рядом, гляжу в облака.
От меня только в этом безлюдье
не бежишь в суматохи свои.
Из надтреснутых старых посудин
вместе с дедом гоняешь чаи
и киваешь в ответ на ворчанье,
и молчишь, тишиной умудрён...
Оставайся. Давай одичаем
до бесстыдства эдемских времён?..
Вечереет. Просыпались птицы
с поднебесья в соседний ивняк.
Я тебе собираюсь присниться.
Но пока не придумала, как...
Всё река
Цвели слова на тонких стебельках –
распущены, оранжевы и алы.
Нас принимала сонная река,
качала.
Туман в горах клубился, словно дым
сторожевых костров средневековья.
Деревья горевали у воды
по-вдовьи.
Жизнь заключалась в бликах на воде,
течении плюща в шершавых скалах.
Здесь всё река. Тут время не у дел.
И берега – простор, а не предел,
они – начало.
И каждый всплеск на выдохе рождён,
он звук и немота, восьмая нота...
День набухал сиреневым дождём.
Томилась влага на уступах грота.
Здесь жил отшельник в древние года...
Цвели слова, прохладно пахло илом.
Не ты ли был отшельником тогда?
А я к тебе на исповедь ходила...
О МИРЕ
Берег реки
Здесь жили дети, жили старики –
у берега реки,
чуть выше камыша, чуть ниже храма.
Но птица вылетает, как душа,
в просвет, на свет, где мошки мельтешат,
из крыши прямо.
В полах трава. Сухие мотыльки
просыпаны на узкий подоконник...
Дрожит ивняк, и рыбы плавники
полощут в пойме.
Вдыхая разомлевшую полынь
и запах досок, жаркий и трухлявый,
ты смотришь на корявые стволы
дичалых яблонь,
на ржавый цвет беспамятных руин
и птицу, что круги над ними чертит,
на солнце в зыбких нитях паутин...
И начинаешь верить: ты один
с рождения до смерти.
Степное скуластое
Я приеду к тебе, прилечу, приду.
Ты поймал меня на улан-уду,
на простор монгольской своей степи,
где закат кровавой тоской кипит,
где небесный купол, космат и бел,
вспоминает песни сигнальных стрел,
и бессмертник, вечный седой бурьян,
помнит привкус крови из чёрных ран.
Там у времени жёлт узкоглазый лик,
там и пёс бродячий скуласт и дик,
и не солнце светит — двенадцать лун.
В полнолунье встретится чёрный гунн —
поминай, как звали, ищи-свищи...
Будто камень, пущенный из пращи,
по долине мчится мохнатый конь,
и раскосы лица с иных икон.
Понесётся пылью таёжный тракт,
и увижу, услышу, почую, как
Селенга в тумане течёт-скользит,
и во мне прищурится чингизид...
Я приеду к тебе в это чёрт-те где,
чтобы ночью в небо не спать глядеть
и найти наконец-то свою звезду.
Ты поймал меня на улан-уду...
Стригу отца
Стригу отца. Седой, как одуван.
Стоит жара. Кукукают кукушки.
Среди настурций, лютиков, лаванд
летает белый пух с его макушки –
задумчиво порхает по жаре,
разносит по округе наши споры.
Потом взойдёт снегами в декабре
и подопрёт корявые заборы.
И до весны, занудней, чем бемоль,
протяжней проводов высоковольтки,
начнёт фонарь, выскрипывая боль,
оплакивать пионы и бархотки...
Но это всё потом. А полдень тих,
зевает пёс от жара и от скуки.
Отец скрипит о пахотах своих,
мосластые рассматривая руки.
И некуда и незачем спешить.
Трясёт хвостом на грядке трясогузка.
Всё пух и прах и сумерки души.
Ещё один июнь.
Перезагрузка.
Позывной
Если выпрямить спину, что возраст согнул в дугу,
свистнуть псину и где-нибудь в дебрях на берегу
бросить кости свои, и палатку, и два весла –
будет снова весна.
Против шерсти река приласкает наскальный мох,
и сырыми мазками по краю лесных дорог
вечер выпишет сосны – стволов огневую медь.
Будут сосны скрипеть.
А ты знаешь, что соснам на этот протяжный скрип
отзываются бриги, идущие на Магриб,
и становится солоно ветру, губам, реке,
окуням в тростнике?
И со спички одной полыхнёт и дыхнёт береста
сладкой дёготной тьмой, и, листву на ветвях пролистав,
ветер бросится вниз, и оближут его, как щенки,
золотого огня шершавые языки.
А когда, наконец, чай поспеет и выйдет луна,
ты поймёшь: может, кто и стареет, а мы ни хрена.
Видишь – сыплются звёзды, видавшие тьму времён?
Мы же просто скрипим – это наш позывной.
Приём!
© Copyright: Полина Орынянская, 2019
Свидетельство о публикации №119082103390
Жук-олень
http://www.stihi.ru/2019/06/13/5307
Елена Наильевна
В парке неуклюжих оригами
жук-олень мне угрожал рогами.
Подступая к туфельке смелей,
он тащился с моего смятенья.
Мы стояли, попранные тенью
от пирамидальных тополей.
Поощрял фонтан ребячьи визги,
рядом брызги плюхались на брызги,
вдалеке крутилась карусель,
был адок полуденный в разгаре,
танцевало лето хали-гали
и варило солнечный кисель.
Растеклось мороженое лужей
под шумок истерики белужьей,
что переходила в ультразвук.
Стайка голубиных попрошаек
булочный растаскивала шарик,
ну а мы стояли: я и жук.
Было нам уже не одиноко,
ведь друг друга знали мы немного
в шуме самокатов и ветвей,
в этой человеческой пустыне,
и не я с его дороги, и не
он с моей.
Елена Наильевна
http://www.stihi.ru/2007/11/24/2953
Надежда Либкова
Антоновка
Яблоки лежат на подоконнике,
продала мне их чудная женщина.
Вынимала с ахами да охами
из огромного мешка заплечного.
Обтирала каждое ладонями,
стянутыми темной паутиною,
словно расставалась не с антоновкой,
а с Антонами и Антонинами.
Медленно, как нехотя, их взвешивала,
заменяла, на меня посматривала,
словно отдавала в люди детушек,
словно им была родною матерью.
Деньги, не считая в сумку сунула,
а потом, сверкнув глазами синими,
вдруг перекрестила, как безумная,
то ль меня, то ль яблоки свои она.
И с тех пор я точно околдована,
даже в мыслях тронуть их не пробую –
слышу, как с солидными Антонами
Антонины шепчутся бедовые.
3. Роман Смирнов 4
«Ночью, в молчании...»
http://www.stihi.ru/2019/03/14/7630
Ночью, в молчании и вине…
Ночь состоит из сплошного “не”.
Не вчитывайся или просто – вычти
себя из перечня. Перечницу опрокинь
русского алфавита под стол строки,
в силу привычки.
Небо зарёвано, будто его секли.
Лунная фара, звёздный мотоциклист,
мастерски ждёт отмашки
шторой, резким движением в бок,
а за рулём мог бы быть Алехандро Блок
в рубашке,
в ране расстегнутого воротника,
без шлема и нервняка,
(кто бы подумал?) но не обманешь…
зрителя, самодержца слёз,
чей сигаретный дымок пророс,
словно тот нож в тумане.
Шторы смыкаются, и стихает шум
то ли прибоя, то ли разгона – вввум!
Не будет эха.
Будет разбавленное вино,
тем, из чего оно сотворено.
Будет немного хлеба.
Не тянись к выключателю своему.
Ночь, состоящая из “почему
не?” изнутри сгорела.
Посередине разрезано полотно,
чёрными лезвиями раннего “всё равно”
безжалостных стрелок.
http://www.stihi.ru/2017/11/20/3941
Алёнка Овсянникова
Miserere
Я забуду тебя, Марин.
Окаянное, беззаконное
Лето, остров, стекло оконное
Заливает ультрамарин,
Мы целуемся, говорим.
Сказка, магия. Сестры Гримм.
Пальмы, улочки, старый пирс,
Сердце вписано в знаки peace.
Ярче яркого, ближе близкого.
Губы с ломаного английского
На ключицу и на плечо,
И умело, и горячо...
Ты отчаянна, я нежна,
Я забыть бы тебя должна,
Отойти, как от края острого,
Нет ни солнца давно, ни острова,
Город, осень, трамваи, улицы,
Тут бы сгорбиться и ссутулиться,
Углубиться в семью и в быт,
И твердить, что пора забыть
Непокорную, чернокудрую,
Незабвенную дочь степей...
Дай мне, Господи, целомудрия,
Если можешь. Но не теперь.
Другие статьи в литературном дневнике:
