Олег Бобров-Южный
Февральское
http://www.stihi.ru/2017/02/15/3338
Злее, злее, злее, злее,
Ветер, бей в моё окно!
Ни о чём не сожалею.
Всё равно.
Сосны валятся от ветра.
Ночи чёрные без сна.
На вопросы нет ответов.
Тишина.
Вкус воды и запах хлеба.
Жизнь сурова и проста.
Обескровленное небо.
Пустота.
Ветром памятное стёрло.
Водка с холода густа.
Обожжёт немое горло
Чистота.
© Copyright: Олег Бобров-Южный, 2017
Свидетельство о публикации №117021503338
http://www.stihi.ru/2019/01/17/3154
Дмитрий Близнюк
ребенок не научился прятать разочарование.
а лес наполняется снегом, как вены холестерином,
наш домик в деревне — ковчег для четверых и всей свиты:
собака, кошка, нутрии, куры, теленок в закутке.
а лес наполняется снегом, как память — белым мокрым пеплом
прожитого, но почему же я ничего не могу разглядеть?
трактор чистит дорогу мощной клешней, фырчит, тарахтит,
его электроглаза без век и ресниц дрожат, как у краба, на спицах.
зачем я приехал сюда — в холодную белизну — писать новый роман?
улитка с ноутбуком. здесь настоящая зима, ее можно потрогать пальцем,
как спящего гризли, — аккуратно выломав лед в закупоренной берлоге:
чувствуешь запах прели и мокрой псины, ягодное дыхание?
бессонный зверь, я вернулся к тебе,
жить с тобой в гудящем тепле, есть жареную картошку,
цедить сироп твоих золотых волос, просто так касаться тебя —
не ради похоти или продолжения рода,
и разбирать по утрам монотонный бубнеж вьюги.
я смотрю на зиму из твоего лица. все мы прячемся
за толщей стекол-одиночеств, смотрим в иллюминаторы,
и зимняя ночь проплывает мимо, и над нами словно круизный лайнер —
там созвездия-миллионеры пьют квазарный сок
и щебечут непонятные фразы на языке черных дыр.
а лес наполняется нашими стеклянными трофеями, статуями,
милым бессмыслием. мельтешат белые хлопья,
но не твои ресницы — осмысленные жнецы с шелком, серпами и сажей.
все эти воспоминания — фотографии островов. на некоторых есть мы.
но мировая необитаемость сводит с ума, и я уже смотрю на мир
в прошедшем времени, как звезда, испустившая свет,
и свет вернулся к звезде, отраженный от будущей монолитной тьмы.
любимая, мы одни. и лисица кричит в лесу — так издает писк
наш старенький картридж на принтере.
распечатай же зимние вечера, где есть мы, наша семья,
пока зимний лес заполняет меня.
сколько же священной голодной пустоты
(снаружи и внутри),
готовой принять любой осмысленный хлам, звук, лик.
Дмитрий Близнюк
http://www.stihi.ru/2019/01/26/9230
Александра Герасимова
не сегодня/завтра здесь зацветёт платан
толщу воздуха перережет тугая верба
если это случается с нами то цикл не прерван
проступает сквозь рукава наши соль и скверна
пересчитывает нас ветер по головам
не сейчас но вскоре волны прихлынут и
обо всём догадается прежде гудок трамвая
если это случается с нами то всё бывает
птичий след на морозце
трещина лобовая
обомлевший фонарный выкрик на полпути
если будет весна – я всю её расскажу
превращусь в неизбежность каждой пропащей почки
мы такие как все – тире запятые точки
если это случится завтра – не дай отсрочки
всё что соль - антисептик
всякая ветка - жгут
Александра Герасимова
Другие статьи в литературном дневнике:
