Бастракова Арина
Я НЕ ЛЮБЛЮ БЕССНЕЖНЫХ НОЯБРЕЙ.
Ноябрь неприветлив, нерадив,
хрустит с утра заледенелой коркой.
А под ногами лист танцует вёрткий,
всю прелесть охры в красках сохранив.
Вчерашний ливень, словно чумовой,
хлестал полдня без всяческих приличий.
Мой зонтик, что справлялся на отлично,
едва качал промокшей головой…
Сегодня же – хрустящее драже,
и лезет в душу беспардонный ветер.
Он каждый лист дыханием пометил,
газету поднял и «прочёл» уже…
Я не люблю бесснежных ноябрей
и на тропинках смёрзшуюся слякоть.
Сереет небо, словно старый лапоть –
пристанище неплакавших дождей.
В такую морозь ценятся тепло,
горячий чай и чуткие ладони.
Мы, согревая, греемся и тонем
в уютном мире, ноябрю назло…
ЛЕТЯТ МОТЫЛЬКИ…
В эдем ароматов, камней и цветов полусонных,
летят мотыльки насладиться ночною прохладой.
Душистой фиалкой и смутным желаньем наполнен
полночный коктейль из оттенков восточного сада.
Сближенье, касанье, сплетение, шелест осоки...
Полёт мотыльков чуть заметен
и лёгкие крылья
рисуют в ночи голограммы и льются потоки
фантазий ночных, что рождаются в нас изобильем...
Дыханье прерывисто, трогают губы запястье,
чуть «плавают» стены, когда поцелуи всё выше...
Волнуется тело в кольце обнимающей страсти,
парят мотыльки
и в тиши междометия слышат...
Как странно, приятно и как удивительно сладко,
вкусить невесомость и близость желанного тела.
Фиалковый вкус твоих губ... поцелуй...
без остатка,
в тебе растворюсь, чтоб душа мотыльком улетела...
Владимир Чобан-Заде 2
Моря расплавлены, в глубинах зреет соль,
До крови выжжено лицо небесной тверди.
О, как похожи изумление и боль,
Любви предчувствие, предвосхищенье смерти.
Моё прозрение, мой поводырь слепой,
Подумать кто бы мог, что тяжелей нет кары,
Чем впечатление, пронзённое иглой
И занесённое в изысканный гербарий.
Другие статьи в литературном дневнике:
