Ты мне говоришь, что я буду красивым дедом,
а я говорю, что я столько не проживу.
Мы этим летом с тобой никуда не уедем,
и разве там что-нибудь есть ещё наяву.
И лета осталось всего только две недели,
и в воздух ночной уже добавляют ментол,
все летние дни стрекозиные пролетели,
где был бы под каждым листком нам и дом, и стол.
А я позабыл все мелодии колыбельных,
поэтому, crazy, мы больше с тобой не спим,
но август млечным путём наше небо забелит,
и будет во тьме нам немного светлее с ним.
Ты в кофе мне льёшь молоко и легко взбиваешь
в фарфоровой чашке молочные облака.
Пить ночью кофе и чувствовать, что живая,
уже ненормально в средние эти века.
Ты мне говоришь, а я всё ничему не верю,
не помню, не знаю я нежных каких-то слов.
Я так не хочу уже больше считать потери,
давай попробуем просто считать слонов.
