Лада Пузыревская
Просыпаясь случайно, не подойдёшь к окну,
не зажмурившись –
там такое, глядь, мураками.
Не забудь меня здесь и не оставляй одну
на весу разводить несусветную тьму руками.
Мне ли мёртвые сны рассаживать по плечам,
не умеющей толковать, токовать, молиться?..
Чай всё крепче – шафран, бергамот, мелисса,
всё едино – февраль не сахар, печаль-печаль.
Пусть не винные карты стопочкой на столе,
злое сердце уже не выдержит дележа, блин,
зги не видно до марта, а я не была сто лет
в тихом городе, где паркуются дирижабли.
Заметённые тёмным улицы всё стройней,
голосуют в ночь то ли призраки, то ли тени.
Помню, как провожала – видно, не долетели,
заблудившись в по пояс белой моей стране.
Не прикроет в метель стеклянная береста –
у не читаных книг страницы дотла продрогли,
и письма не напишешь – как буквы ни переставь,
получается индевеющий иероглиф.
Лада Пузыревская
Другие статьи в литературном дневнике:
