...ты ходи
ножевой и грубый,
в губы меня губи,
говорят, здесь нет никакой любви,
видят страсть:
не печать, говорят -
клеймо,
что тебе в нём самом?
Да и что там есть
кроме этого: гордый взгляд,
где болит захолустье,
степи горят, чадят,
там в глазах соседки видишь речное дно,
а в семь лет подбираешь нож
и хранишь,
хранишь,
но не убиваешь им,
маленький херувим,
там в двенадцать ты хищен иначе тебя сожрут,
там любить людей каждодневный тяжелый труд,
и поют километры,
и раб за стеной живёт,
и любая сволочь целит тебе в живот,
а живот твой мягок,
дрожащ,
поджар,
и над ним - пожар...
Что там кроме?
Нежный весенний лист,
времена и травы терпко переплелись,
молока и крови, змеиного молока,
и молчит река,
и тяжелое солнце садится на спины крон,
и любовь его - птица,
и круча - высокий трон,
только княжич не знает насколько он сам силён,
берёт что дают,
носит простецкий лён...
Так и что мне в нём
в этом выжившем в леднике,
спасшем сердце в той самой -
в глазах -
реке,
что мне в князе
понимающем с полусна
где во мне весна?
