Бродский. Всего лишь 80...
Он наш современник. Вот что поразительно. Всего лишь 80 лет было бы ему. Мог бы писать колонки, вести блог, полемику вести. Мы бы это читали. Слушали бы его интереснейшие новые лекции, смотрели бы на него через экран... И это помимо возможных новых стихов. По крайней мере, это могло бы случится с нами. Но нет, не случилось.
Зато случилось другое. Только искусство способно сохранить нашу (или другую для нас) личность. Только. Не дети, не внуки. В них лишь часть нас, они – не мы, они свои собственные.
А в искусстве... В нём столько всего от носителя! Отпечаток дыхания. Свет угасшей звёзды. Блики солнца в тени ветвей. Движения облаков в небе.
Мысли, чувства другого человека. Который выходил из тела при жизни(иначе не напишешь ничего путного) и однажды в это тело не вернулся.
Хочется сказать спасибо этому телу за телесное топливо и помолиться за эту душу за духовное вечное.
Он с нами. Пока мы живы.
И моё любимое у него. Одно из самых-самых.
***
Августовские любовники,
августовские любовники проходят с цветами,
невидимые зовы парадных их влекут,
августовские любовники в красных рубашках с полуоткрытыми ртами
мелькают на перекрёстках, исчезают в переулках,
по площади бегут.
Августовские любовники
в вечернем воздухе чертят
красно-белые линии рубашек, своих цветов,
распахнутые окна между чёрными парадными светят,
и они всё идут, всё бегут на какой-то зов.
Вот и вечер жизни, вот и вечер идёт сквозь город,
вот он красит деревья, зажигает лампу, лакирует авто,
в узеньких переулках торопливо звонят соборы,
возвращайся назад, выходи на балкон, накинь пальто.
Видишь, августовские любовники пробегают внизу с цветами,
голубые струи реклам бесконечно стекают с крыш,
вот ты смотришь вниз, никогда не меняйся местами,
никогда ни с кем, это ты себе говоришь.
Вот цветы и цветы, и квартиры с новой любовью,
с юной плотью входящей, всходящей на новый круг,
отдавая себя с новым криком и с новой кровью,
отдавая себя, выпуская цветы из рук.
Новый вечер шумит, что никто не вернется, над новой жизнью,
что никто не пройдёт под балконом твоим к тебе,
и не станет к тебе, и не станет, не станет ближе
чем к самим себе, чем к своим цветам, чем к самим себе.
И ещё одно:
***
Была бы ты здесь, дорогая,
была бы ты здесь.
Сидела бы ты на софе,
и я бы сидел.
И был бы твоим платок,
а мокрой – моя щека.
Но, впрочем, судьба жестока,
могло бы быть и не так.
Была бы ты здесь, дорогая,
была бы ты здесь.
И мы бы сели в машину,
вдавили педаль,
и через миг попали
на дальние берега.
Или нашли причину
вернуться оттуда сюда.
Была бы ты здесь, дорогая,
была бы ты здесь,
я бы забыл астрономию,
пялясь на взвесь
Луны кипящей на волнах,
в своем беспокойном сне.
Но чтобы набрать твой номер –
надо разменных монет.
Была бы ты здесь, дорогая,
в моём полушарии,
там же, где я на крылечке
с пивом скучаю и
вечером тонет солнце,
мальчишки и чайки орут.
Забыть бы тебя, но поздно -
потом всё равно умру.
"... Бог сохраняет всё;
особенно - слова прощенья и любви, как собственный свой голос."
Иосиф Бродский
Другие статьи в литературном дневнике:
