..и осени не вытерпит бумага,
взовьётся вверх, пронзит меня, горя.
До октября - два нерождённых шага,
две сломанных стрелы до октября.
Уже не просто жизнь. Уже косые
бредут снега, ложатся пеленой.
Тебе ещё не холодно в России,
со мной? Тебе не холодно - со мной?
Бездомный ветер сядет к изголовью,
вдохнёт туман, кивнёт, попросит: пой...
и обольётся золотом и кровью
простуженный, осенний голос мой.
Так ночь длинна, так безоглядна нежность,
так больно ждать, не размыкая глаз,
что если нам готова неизбежность,
то пусть она произойдёт сейчас.
Сейчас, когда над выкошенным полем
ещё летят, и я смогу успеть
отдать тебе своё тепло. А после
уже не будет страшно умереть.
