Дороги, которые нас больше не выбирают...это даже не ностальгия в привычном понимании, дело не в том, что я была там, в этом тогда, на пятнадцать лет моложе, что все дороги были впереди, все были живы. Когда слушаю песни этих вольных и добрых лет, я чувствую в них эти самые дороги, молодость и жизнь – так, словно весь мир разделял со мной это чувство, что всё открыто, что всё впереди, что всё стоит ничего и ничего не нужно платить за радость. Я говорю о песнях тех, кто всегда не на пике моды, не на радио даже, кого ищешь, кого поют на кухнях, посылают в личку... Когда я говорю: "Верните мне мой две тысячи восьмой!" – сама думаю, что хотя бы две тысячи одиннадцатый, тринадцатый даже, хорошо, ладно, пусть пятнадцатый... Верните. А с этим сломанным временем что дальше делать? Те, кому сейчас двадцать – двадцать пять, переживут его. А я и мои (поэты, прожжёные рокеры, седые помятые хиппи, свободные художники всех мастей) – мы уже порастаем плесенью. Нас не хватит на будущее. И жизнь, обещавшая так много, начинавшаяся змеением ольхонских троп, автостопом по Крыму, паломничеством в стародавнюю практически бесплатную Индию, асканием на Невском, даже Италией на недельку за десять фрилансерских тыщ... Эта жизнь уже никому не достанется в наследство. Мы даже не породили своего Керуака, нас некому оплакать, некому оставить в архивах этого мира. © Copyright: Ксения Гильман, 2023.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
