Сверчок на печиИногда детские воспоминания так неожиданно пронизывают все слои актуальной реальности и выходят на поверхность... Сегодня, в ночь Йоля мне не спится. Вдруг всплыла в памяти ночная музыка из моего детства — самая прекрасная музыка в моей жизни... То был сверчок. Сверчок на печи, как у Диккенса. Мы жили в старом флигеле при бабушкином доме: небольшая комната, кухня и печь, что отделяла одно от другого. И моя маленькая кроватка стояла так, что была обращена к печи одной стороной. И как-то завелся у нас сверчок... Ничего не было слаще для меня,— трехлетней от силы — чем слушать в ночной темноте его пение. Из маленького кухонного окна проникал в дом свет звезд и луны, а окна в комнате плотно зашторивали. Темнота получалась густая, сине-черная, бархатная... А сверчок пел, и мне казалось, что это лунный луч поет... Это вспомнилось вдруг так ясно, словно кто-то включил свет в этой давно забытой комнате, давно снесенного и разобранного по бревнышку дома... Дома нет. А музыка осталась. Осталась. P.S. ... я это пишу здесь вовсе не оттого, что сделала "литературный дневник" дневником личным, предназначенным для самоанализа, воспоминаний и рамышлений о себе и о судьбе. В этом фрагменте моей внутренней истории словно до поры-до времени хранилось какое-то тайное знание, касающееся моего поэтического мира, моего сердца и моего неба. Мне стало ясно, что если смотреть на мою жизнь сквозь призму тех долгих ночей, когда я не спала, слушая сверчка, то становится понятно, для чего я пишу (и дышу). Ответ очевиден для меня: чтобы поделиться красотой. У меня другого предназначения нет. Все, что я умею — это чувствовать звездную музыку, проводить сквозь себя ее поток. В этом чистом знании — моя сила на сегодня. © Copyright: Ксения Гильман, 2017.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
