Музыка...есть минуты - а для немногих счастливых, быть может, и часы, - которые возможны только под музыку, только для нее, только ради нее, только внутри нее... хрупкие, тоненькие росточки небудущего, которые сквозь толщу лет и дел протягивают робкие прозрачные ладошки к сердцу, потерявшему верный ритм, к горлу, сдавленному петлями опасений, к глазам, забывшим о своем исконном праве лить слезы. ...и ничто никогда не повторяется, только музыка остается даже там, где все вытоптано, выжжено и давно не болит. ...только музыка прорастает там, где ничто не случится... в темноте и глубине, на высоте и в немоте. ...в небудущем и небывшем. ни ради чего... © Copyright: Ксения Гильман, 2017.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
