***

Порядковый номер

Украденные Мысли

Наступала зима… Он с грустью смотрел в окно:
«Как пережить эти месяцы стужи и снега?
Снова промёрзнет насквозь покосившийся дом…
И никто не придёт… Кому я нужен, калека?»
Оторопь сердца помчалась слезой по щеке…
Вздрогнул… Опёршись на палку из ёлки, поднялся…
Он здесь доживал, судьбою израненный, век,
А ветер играл мелодию «Венского вальса».

Он рухнул на пол – не мог выносить этот звук…
Встали в глазах измождённые серые лица…
Там жила его боль – памяти замкнутый круг:
Отрезан от мира «колючкой» где-то под Линцем*.
Страшные цифры не стёрлись на старой руке,
И это безумство не вытравить даже комой…
Дрожащий мальчишка, одетый совсем налегке,
Кто-то ему набивает порядковый номер…
***
Он в голос рыдал – был больше не в силах терпеть…
Вольная птица, которой подрезали крылья…
Который уж год он невольно ждал свою смерть
И тихо шептал: «А, правда, что мы победили?..»

* - город в Австрии, в окрестностях которого
существовала система концлагерей Маутхаузен.

© Copyright: Украденные Мысли, 2018

Другие статьи в литературном дневнике:

• 28.06.2020. ***
• 15.06.2020. ***
• 14.06.2020. ***
• 06.06.2020. ***