Алексей Кленицкий. Стихи ру...и объяснять уже не трэба ночную эту маяту. Кусок ворованного хлеба застрянет в окривевшем рту. За догоревшую станицу (и как возница не ослеп?) везут не русскую пшеницу, и испекут сирийский хлеб. Какая там литература? Какие Пушкин и Толстой? Литература – просто дура, в пространство выстрел холостой. За догорающие хаты через руины городов уходят беженки брюхаты, стоят у полных поездов. И пахнет язвой моровою, и через грай вороньих стай дохнуло Третьей Мировою, где победителем Китай. Не помним ни Отца, ни Сына, и тонем в звёздной пустоте, где Украина, Украина, а не Спаситель – на кресте. © Copyright: Косая, 2022.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
