Сына и мать схоронили в одной могиле.
Господи, сколько лет мне читать новости в этом стиле?
Сколько столетий мальчишкам протаптывать партизанские тропы?
Все дороги ведут не в Рим. Все дороги ведут в окопы.
Белый свет, как копеечку, на семь разлагает призма.
Где же ты, поколение строителей пацифизма?
Где же ты, кузнец, перековывающий мечи на орала?
Где рыцари, что гуляют, не опустив забрала?
Где дамы в парадных платьях, что машут платочками с башен?
Где тиран, который казнён и потому не страшен.
Те. кто беден, что крыса, церковная станут богаты. как Крезы.
Ноги твердо стоят на земле. Выброшены протезы.
Размечтался, старик, карту рая пером размечая...
Бездушный любит бездушного, души в человеке не чая.
Мирный труд не спешит на посту сменить оборону.
Тиран перед зеркалом примеряет императорскую корону.
