Не разглядывать в лупу эту мелочь и ту, как по летнему лугу, я по жизни иду.
Настежь — ворот рубашки, и в тревожных руках все недели — ромашки о семи лепестках.
Ветер сушит мне губы. Я к ромашкам жесток. Замирающе: «Любит!» — говорит лепесток.
Люди, слышите, люди, я счастливый какой! Но спокойно: «Не любит», возражает другой.