О причал скороспелой осени колотятся корабли -
третий день штормит,
словно уже не август.
А потом корабли улетают в память - за клином клин,
их уже не вернуть ни мольбою, ни злым приказом.
На ветру колючем стоишь,
запахнув пальто,
завтра снова ливень прописан в погодной сводке.
Бурлаком тянет речка связку
лиственничных плотов,
роет носом дюралевым берег песчаный лодка.
Бешено вертит спицами
сансарово колесо -
растреплет тебя, словно кленовый лист,
и не успеешь охнуть.
Время наотмашь и больно
бьёт кулаком в висок -
очнёшься, а мир твой июльский
окрашен в охру.
Волна подмывает берег на самом краю земли,
брызг ледяных на плечи озябшие набросала.
Курлычут над хмурым небом призраки-корабли,
хлопают на ветру алыми парусами.
