Ещё февральские сумерки.
Но уже мартовский рассвет.
Взгляд погружается в голубое небо.
Слух ощущает пение птиц.
Мысль бродит между нотой «до», как «до…вести»
до дарованного вдохновения бе/з/покойные строки,
не рассыпав буквы.
Как расположить их:
между светом, пылью, криками, суматохой чтобы читатель
лучше рассмотрел завтрашний день?
Как проводить образ старого дня, чтобы он забыл
забывчивый мир?
Как войти в движенье весны и поселиться в неё со всеми
причалами мечты и надежды?
Как упаковать чемодан возможностей в незаполненное бытие радости, не затронув глубоко спрятанную веру,
живущую, живительную, воздающую –
оставив его возле человеческого милосердия?
Мартовский рассвет.
Освяти, добротой голос моих строк!
