С чего бы это действуют так чувства, и снова жизнь, как белая бумага?
С чего бы это хочется как Тютчев? Или как Фет, нести стихами благо? И кто же знает, почему об этом, и от кого, над сердцем эта власть?
Иль может жизнь закончилась как лето? Иль может быть, к зиме так привилась?