Ракушка
Светлана Асеева 02.06.2024 16:10:20
Прямо завтра наступит лето?
Наступило оно уже,
Шоколадное, как конфета,
Карамельное, как драже,
Тает облаком на ладошке,
Сладкой ватой душистых снов.
Отчего-то размякли кошки:
Так похоже на лень богов,
На полуденный отдых фавна
На песках бархатистых грёз...
Ты теки, радость-лето, плавно,
И не надо дождинок-слёз!
2 июня 2024 года.
Eвгений Ливада 01.06.2024 15:17:23
ПРЯМО СЕГОДНЯ ЛЕТО.
Где-то тупо бабахает пушка, бестолково строчит пулемёт,
а у моря поёт мисСРакушка... А о чём? Только море поймёт.
И до ветра немного доходит. Он с травою резвится, как Пан.
То причудится "о погоде", то какой-то немыслимый план,
то ключей серебристых прохлада, то горячая струйка саке,
то рогатых тролейбусов стадо, то бизоны мычат вдалеке,
то пприкроют полезный газ тролли, то идём нога в ногу - нас рать...
Мисс Ракушки морские гастроли - исключительная благодать.
Пиво с раками и чекушка - драгоценные камни с небес.
Сыплет нотным дождём мисс Ракушка. Не страшны ни ГосСтрах, Ни СоБес.
Смолкли враз металлист, и хип-хопер, и попсовый назойливый зуд.
прокурор с адвокатом, и опер, и родной справедливый ГосСуд.
И летят, точно писма без даты, опер дивных и опусов рой,
и с врагом побратались солдаты - самовольно нарушили строй.
Пушка смолкла под лысой горою. Стих у ели шальной пулемёт.
И орать перестали герои, лишь одна мисс Ракушка поёт.
Ветер треплет ей прядки маллета, а она про мечты и про сны...
Началось високосное лето сразу после такой же весны.
Наталья Захарцева
Теплый ветер лохматит космы, у ограды растет трава. Отправляйся в открытый космос нереального волшебства. Ты теперь из такой легенды, где любая строка добра. В небе пишутся хэппи-энды цвета звездного серебра. Так со всеми всегда бывает, даже если забыл пароль. Едет гоблин в пустом трамвае, под мостом отдыхает тролль. Демиург подбирает коды к обольщению стюардесс. Разве можно измерить годы, отведенные для чудес?
Бей баклуши, ходи в дурацком, временами навеселе.
Мисс Ракушка жила в рыбацком, неизвестном тебе селе. В доме старого корабела или старого рыбака. Мисс Ракушка, конечно, пела, солнце гладило облака. Море в шутку на пирс рычало. Рыжий лодочник пил саке. Говорила волна с причалом на русалочьем языке то в мажоре, а то в миноре, ноту "до" не беря в расчет. Кто-то взял и обидел море, кто — неясно пока ещё.
Утром люди пришли на берег, посмотрели, а моря нет. Сколько было тогда истерик. Обвиняли парад планет, чернокнижника, Чернобога, гуманоидов, НЛО. Непонятно, с какого бока, непонятно, кому назло. Просто сделалось неприятно, неуютно. Кругом враги. Выводили с бушлатов пятна, шили шапочки из фольги, предлагали фамильный перстень за охотничий карабин. Мисс Ракушка сложила песню про изгибы китовых спин и про тех, кто удрал с маршрута. И про тех, кто его нашел. В общем, море вздохнуло: круто. Замечательно хорошо. И вернулось. Домой, по следу. Рыжий лодочник пил коньяк.
Прямо завтра наступит лето, лучезарное, как маяк. Развесёлое, как игрушка. Бесконечное, как полёт. И найди уже мисс Ракушку. Представляешь — она поёт.
;;;;;; ;;;;;;;
А ещё говорят, что вот жил на земле шаман. Навещали шамана кукушки и звёзды тоже. Серебристое небо вовсю исходило дрожью, а потом над макушками сосен висел туман. Необычный туман, переменчивый и густой. Может, даже вообще не туман — я его не трогал. В нём звенела, петляла несбывшаяся дорога, даже смерть в нём казалась не точкой, а запятой.
А ещё говорят, что шаман принимал людей. Иногда принимал, если правильно был настроен. Он носил амулеты, рубаху косого кроя, колокольчики в черной растрёпанной бороде.
Нет, он не был целителем, магом, не правил баг.
Не читал Кастанеду запоем, не помнил Канта.
Демонстрировал людям различные варианты, как могла повернуться загадочно их судьба. А ещё говорят — очень много что говорят.
Разводились костры, и трещали в кострах поленья, растекаясь по вечеру золотом наваждения и кисельными реками медного сентября.
И до самых далёких болот, где шумит аир,
долетали слова, и пылали слова ожогом:
— я хотел стать великим заслуженным дирижёром.
— я хотела в кино, а теперь продаю чаи.
— почему я хирург? я хотел забивать голы.
— я хотел — чтобы рыцарь, и пусть не в стальных доспехах.
"Я хотел, я хотела" — везде разносило эхо, разбивалось о камни и плющилось о стволы.
С каждым долго отшельник беседовал по душам
А ещё говорят, что случалось с людьми такое —
посетители шли по домам хорошо, спокойно, а порой улыбались, осенним листом шурша:
— ты не стал дирижёром, а если бы стал — вчера поперхнулся бы косточкой вишни в пустой квартире. И рыдали бы скрипки в последнем твоём эфире, и тебя позабыли, а ты молодец —
играй на ступенях вокзалов. Придумывай бой во сне, в переходах метро, рассыпая себя на искры. Уж поверь, я не слышал прекраснее гитариста, я их слышал немало, но честно, прекрасней — нет.
— ты хотела в кино? тебя взяли бы в сериал, режиссер гениальный бы вовремя не заметил, а сейчас на коленях мурлычут коты и дети, а умрёшь в девяносто на море. Ну как финал? А в другой ипостаси — не более тридцати. Да и друг у тебя просто сволочь, а не художник. Возвращалась со съёмок бы вечером, капал дождик. А тут пьяный водитель, врачи не смогли спасти.
— почему ты хирург? а об этом спроси её, ту актрису, что в новой реальности не актриса.
Отдохнул бы, отправился к пальмам и кипарисам. Чувство долга, наверное, щиплет сильней, чем йод. Футболист из тебя получился бы высший класс, нарасхват футболист — за тебя только клубам драться. Но тогда ты не сделал бы тысячи операций, хотя что тут лукавить —
вообще б никого не спас.
— ты о чём пригорюнился? стал же ведь, кем хотел. Посмотри на себя — настоящий отважный рыцарь. В холодильнике — эль, на столе — розмарин, корица, и не страшно с тобой прогуляться по темноте. Ты же рвешься на помощь — два раза не надо звать. С рюкзаком за плечами, и каждый поход — крестовый, потому что мечи и щиты бесполезней слова, что рождает твоя кучерявая голова.
А ещё говорят, что достаточно грустно жить, если вечно жалеть о несбывшимся, неуспетом. Подивись, дорогая, у нас за окошком лето, хотя вроде сентябрь, и солнце лежит во ржи.
И идём мы к шаману, и небо поёт не в такт. Оглянуться значительней легче, чем оглядеться.
А ещё говорят, что когда-то в далёком детстве, он совсем не хотел быть шаманом. Но как-то так.
© Резная Свирель, из книги "Антоновка с Авалона"
Наталья Гаванская
Апрелями звенящей встречей, звездой ночных противоречий упал в ладонь мою в заречье, в покои, что за кругом млечным.
Когда туман окутал плечи, и ничего уже не лечит, но в подреберье тлеет нечто, что не сгорело в прошлых сечах. В смятении забилось сердце, включилось пульсом в ритмы скерцо, аккордами восставших терций и никуда теперь не деться...Листаешь струны в переборе, и, обнимая стан гитары, поёшь метельные миноры, хотя в груди горят пожары. Когда цветы для интроверта не распускаются при свечах всё потому, что в душу двери ты заковал почти навечно.
Открой истерзанную душу, впусти любовь в её чертоги. Друг друга души будут слушать, в одну сливаясь волей Бога.
И вспыхнет розовый багульник на сопках бухты Провидения, распустится вдоль Ма рогульник на пойменных лугах. Видения...
Горячие муссонные мечты
И беспредельной красоты цветы...
*
Бухта Провидения - бухта в заливе Берингова моря;
Ма - река, текущая с отрогов Сихотэ Алиня.
Другие статьи в литературном дневнике:
