Великие книги - быстро не пишутся,
Талант, как у женщины красота - не прощается,
Когда современники в поиске истины
В славе вдруг растворяются.
Идти по дороге - убитой машинами,
И ноги все в кровь и полуголодом -
Такое начало пути у возвышенных,
Летающих где-то в призрачном облаке.
Им мир припадает к коленям и видется
Совсем не таким, как другим он покажется.
Но это так дорого стоит и пишется,
Ночами срывая нервы по клавишам.
А утром какой-то поэт станет облаком,
Тогда вдруг известность придёт и признается:
"Заходи, буду ждать на Цветном ровно в пять!"-
Ты зайдешь и вдруг с ней останешься.
И.С.
