Тристан Корбьер - Слепой крик. Первый из Проклятых
Тристан Корбьер
По Праву считается самым Первым...
Из Про'клятых Поэтов...
И по сути основоположником многих направлений в Поэзии...
И незаслуженно забыт!
Даже стихотворения его трудно найти...
ПОСМЕРТНЫЙ СОНЕТ
Спи: вот твоя постель. Обедай: вот твой стол.
Кто спит, тот сыт. Трава сладка тебе, как манна.
Спи: будешь ты любим, как всякий, кто ушел,
Как та, что дальше всех, сильнее всех желанна.
Спи, скажут про тебя: он жизнь прожил, горя.
Он звезды оседлал! Он не страшился терний!..
И ангел потолка — твой бред ежевечерний —
Уже спешит паук, на ниточке паря.
Он ткет тебе покров... Кто, поцелуй даря,
Тебя благословит?.. Не о таком ли даре
Посмертной участи ты грезил втихаря?
Тебе проломят нос кадилом, полным гари,--
Сладчайший аромат!.. для краснощекой хари
Пришедшего тушить огни пономаря.
РОНДЕЛЬ
Как здесь темно, дитя, ловец зарниц!
Ни дня, ни ночи... Темнота без края.
Лишь тени в глубине твоих глазниц
Опять проходят, клятвы повторяя.
Ты слышишь их шаги?.. Как пенье рая:
Стопы любви воздушней крыльев птиц...
Как здесь темно, дитя, ловец зарниц!
Ты слышишь их слова?.. О, мгла глухая!
Спи, невесомы тяготы гробниц.
Теперь уже не кинет, проклиная,
Дружок твой камнем в этих голубиц...
Как здесь темно, дитя, ловец зарниц!
НАИГРЫШ
Почий в любви, нелепый фантазер!
Спи в лопухах, в зеленых одеялах,
Где, тренькая на маленьких цимбалах,
Споет тебе цикад веселый хор.
Раскинет ландыш белоснежный флер
Средь рос печальных, от рассвета алых...
Почий в любви, нелепый фантазер!
Забвение грядет — быстрей, чем ветер с гор.
Теперь безносой Музе на увялых
Губах твоих копаться в запоздалых
Бессильных рифмах, пожиная вздор...
Почий в любви, нелепый фантазер!
ПОКОЙНИЧЕК В НАСМЕШКУ
Вперед, проворный брадобрей комет!
Твоими волосами станут травы,
Из глаза брызнут в ямы и канавы
Болотные огни — твой тайный бред.
И незабудка, и кукушкин цвет
Нальются смехом губ твоих трухлявых:
Цветы могил ты выведешь на свет!
С тобой легко могильщикам, поэт.
Им гроб твой — вроде маленькой забавы:
Футляр от скрипки, слабый отзвук славы...
Ты — мертв? Глупцы мещане! Вот ответ:
Вперед, проворный брадобрей комет!
Перевод М. Яснова
Немного написал...
На одну тонкую книжку стихов
Но увидел в Поэзии То...
Что не видели другие...
Свободу
Прожил мало
Сгорел от туберкулёза
Убитый глаз востёр
С ним угол входит в створ
Без гроба я к доске прибит
И гвоздь в моём глазу торчит
Пронзённый глаз востёр
Пришёлся угол в створ
Deus misericors
Deus misericors
И молот бьёт меня в висок
И крест сбивает из досок
Deus misericors
Deus misericors
Птиц-падальщиков хор
Ко мне крыла простёр
Моей Голгофы длятся дни
Lamma lamma sabacthani*
Голубок смерти хор
Свой зов ко мне простёр
Алеющий шатёр
Дыру пробил топор
Слюноточивая десна
Смеющейся карги видна
Дыру пробил топор
И покраснел шатёр
Я зрю златой узор
Но солнце бьёт в упор
Мои глазницы жжёт металл
Что Дьявол в кузне закалял
И круговой узор
Струит огнём в упор
В моих костях костёр
Слеза скользит из пор
Я вижу складки райских риз
"Miserere", "De profundis",
И в черепе костёр
И сера льёт из пор
Покойникам фавор
Спасённых душ собор
Счастливых мучеников тут
Мария с Иисусом ждут
Для праведных собор
Заслуженный фавор
Солдат глядит на двор
Снаружи с давних пор
Давно погост здесь освящён
Гранитный человек спокон
Глядит на тесный двор
Бесстрашно с давних пор
Я вижу из-за шор
Сияющий Армор
Мой чуткий палец в чётки врос
Доска и костяной Христос
Смотрю я из-за шор
На гибельный Армор
Молитва мне в укор
Господь для нас сеньор
В крапильницах моих очей
Чёрт всунул пальцы половчей
Стенанья не в укор
Господь - судьбы сеньор
Я слышу ветер с гор
Рога поют в минор
Звучат проклятья мертвецов
Им вторит мой прощальный зов
Студёный ветер с гор
Мой траурный минор
* Lamma lamma sabacthani - "Боже Мой, для чего Ты Меня оставил?" Мтф 27-46
Другие статьи в литературном дневнике:
