Александр Иванов
В худой котомк поклав ржаное хлебо,
я ухожу туда, где птичья звон,
и вижу над собою синий небо,
лохматый облак и широкий крон.
Я дома здесь, я здесь пришёл не в гости,
снимаю кепк, одетый набекрень,
весёлый птичк, помахивая хвостик,
насвистывает мой стихотворень.
Зелёный травк ложится под ногами,
и сам к бумаге тянется рука,
и я шепчу дрожащими губами:
«Велик могучим русский языка!».
Вспыхает небо, разбужая ветер,
проснувший гомон птичьих голосов.
Проклинывая всё на белом свете,
я вновь брежу в нетоптанность лесов.
Шуршат зверушки, выбегнув навстречу,
приветливыми лапками маша:
я среди тут пробуду целый вечер,
бессмертные творения пиша.
Но, выползя на миг из тины зыбкой,
болотная зелёновая тварь
совает мне с заботливой улыбкой
большой Орфографический словарь.
Другие статьи в литературном дневнике:
