Александр Кушнер. Снег
Ах, что за ночь, что за снег, что за ночь, что за снег!
Кто научил его падать торжественно так?
Город и все его двадцать дымящихся рек
бег замедляют и вдруг переходят на шаг.
Диск телефона не стану крутить – всё равно
спишь в этот час, отключив до утра аппарат.
Ах, как бело, как черно, как бело, как черно!
Царственно-важный, парадный, большой снегопад.
Каждый шишак на ограде в объёме растет,
каждый сучок располнел от общественных сумм.
Нас не затопит, но, видимо, нас заметёт:
Всё Геркуланум с Помпеей приходят на ум.
В детстве лишь, помнится, были такие снега.
Скоро останется колышек шпиля от нас,
чтобы Мюнхгаузен, едущий издалека,
к острому шпилю коня привязал ещё раз.
Другие статьи в литературном дневнике:
